Grenouille skulle just till att lämna den tråkiga tillställningen för att vandra hemåt längs Louvrens galleri när vinden bar till honom något, något försvinnande litet, knappt märkbart, en flaga, en doftatom, nej mindre än så: snarare aningen om en doft än en faktisk doft – och ändå den säkra aningen om någonting som han aldrig förut luktat. Han tog ett steg tillbaka mot muren igen, slöt ögonen och vidgade näsborrarna. Doften var så oerhört lätt och fin att han inte kunde hålla fast den, gång på gång slank den undan, lät sig inte uppfångas, täcktes över av krutröken från svärmarna, blockerades av utdunstningarna från folkmassan, styckades upp och maldes sönder av de tusen andra lukterna i staden. Men så, rätt vad det var, fanns den där igen, en liten tipp bara, för en kort sekund var doften förnimbar som en härlig antydan… och försvann så strax…
Här blev han stående, samlade sig och luktade. Han hade den. Han höll fast den. Som ett band kom lukten dragandes nerför Rue de Seine … Den här lukten ägde friskhet; men inte friskheten hos limettcitroner eller pomeranser, inte friskheten hos myrra eller kanel eller krusmynta eller björk eller kamfer eller tallbarr, inte den hos majregn eller kallblåst eller hos källvatten … Och den ägde på samma gång hetta; fast inte som bergamott, cypress eller mysk, inte som jasmin och narciss, inte som rosenträ och inte som iris … Den här lukten var en blandning av bådadera, av flyktigt och tungt, nej ingen blandning, en enhet, och därtill klen och svag och likväl solid och bärig, som ett stycke tunt, skimrande siden …
Efter femtio meter vek han av åt höger in på Rue des Marais, en om möjligt ännu mörkare gränd, knappt en famn bred. Besynnerligt nog blev doften inte särskilt mycket starkare. Den blev bara renare, och därigenom, genom sin ständigt tilltagande renhet, blev den en allt mäktigare dragningskraft. Grenouille gick utan egen vilja. På ett ställe drog lukten honom tvärt åt höger, till synes rakt in i en husvägg. En låg gång öppnade sig och ledde in på bakgården. Likt en sömngångare gick Grenouille genom gången, gick över bakgården, vek om ett hörn, kom in på en andra, mindre bakgård, och här var nu äntligen ljust: Planen omfattade bara några steg i fyrkant. Från väggen sköt ett snett trätak ut. På ett bord under det stod ett ljus. En flicka satt vid bordet och rensade mirabeller. Hon tog dem ur en korg hon hade till vänster om sig, avlägsnade skaft och kärna med en kniv och släppte ner frukterna i en hink. Hon kunde vara en tretton-fjorton år. Grenouille stannade. Han visste genast vad som var källan till den doft som han hade uppfattat över en halv lieue bort, ända på andra sidan floden: inte den här sjabbiga bakgården, inte mirabellerna. Källan var flickan.
Här blev han stående, samlade sig och luktade. Han hade den. Han höll fast den. Som ett band kom lukten dragandes nerför Rue de Seine … Den här lukten ägde friskhet; men inte friskheten hos limettcitroner eller pomeranser, inte friskheten hos myrra eller kanel eller krusmynta eller björk eller kamfer eller tallbarr, inte den hos majregn eller kallblåst eller hos källvatten … Och den ägde på samma gång hetta; fast inte som bergamott, cypress eller mysk, inte som jasmin och narciss, inte som rosenträ och inte som iris … Den här lukten var en blandning av bådadera, av flyktigt och tungt, nej ingen blandning, en enhet, och därtill klen och svag och likväl solid och bärig, som ett stycke tunt, skimrande siden …
Efter femtio meter vek han av åt höger in på Rue des Marais, en om möjligt ännu mörkare gränd, knappt en famn bred. Besynnerligt nog blev doften inte särskilt mycket starkare. Den blev bara renare, och därigenom, genom sin ständigt tilltagande renhet, blev den en allt mäktigare dragningskraft. Grenouille gick utan egen vilja. På ett ställe drog lukten honom tvärt åt höger, till synes rakt in i en husvägg. En låg gång öppnade sig och ledde in på bakgården. Likt en sömngångare gick Grenouille genom gången, gick över bakgården, vek om ett hörn, kom in på en andra, mindre bakgård, och här var nu äntligen ljust: Planen omfattade bara några steg i fyrkant. Från väggen sköt ett snett trätak ut. På ett bord under det stod ett ljus. En flicka satt vid bordet och rensade mirabeller. Hon tog dem ur en korg hon hade till vänster om sig, avlägsnade skaft och kärna med en kniv och släppte ner frukterna i en hink. Hon kunde vara en tretton-fjorton år. Grenouille stannade. Han visste genast vad som var källan till den doft som han hade uppfattat över en halv lieue bort, ända på andra sidan floden: inte den här sjabbiga bakgården, inte mirabellerna. Källan var flickan.
Patrick Süskind: Parfymen (tyska originalet 1985)